Ik ben alleen. En ik ben bang. De hete middagzon slaat neer op mij en mijn gezicht is klam zweet.
Ik ben hier in Damascus. Maar ik ben verloren. Drommen onbekende gezichten haasten verleden, om naar waar ze moeten zijn. Was ik gek? Wat dacht ik het verlaten van het reisgezelschap, dat ik zou gaan verkennen op mijn eigen? Ik dacht dat het zou gemakkelijk genoeg om mijn eigen weg terug te maken. Maar nu ontdek ik, is het niet.
Rustig aan en denk, ik waarschuw mezelf. Kan niet zo moeilijk om het hotel te bereiken.
Maar dit is mijn eerste dag in Syrië en ik besef dat ik heb geen idee wat de lokale bevolking zijn of hoe ze behandelen blonde vrouwen die alleen reizen. Noch heb ik een lokale munt op mij. Gedachten worden beroofd, of erger nog, start deinende door mijn hoofd.
Plotseling een lokale man is aan mijn zijde tot mij sprak in het Engels en het glimlachen. Ik leg uit dat ik ben verloren en de noodzaak om terug te keren naar het hotel. In gebroken Engels, biedt hij om me te helpen terug te krijgen.
Hij lijkt vriendelijk genoeg en ik uitleggen ik ben blij om te gaan lopen, als hij gewoon zou mij de weg.
"Nee, het is te ver. Je moet een taxi. Ik zal je helpen. "Hoewel ik geen Syrische lira, ik heb wel Amerikaans geld en figuur ik kan betalen met dat. Maar een taxi? Waarom kan ik niet gewoon daar te lopen? Waarom heeft deze lokale willen krijgen in een taxi met mij? Nu krijg ik bang. Instinct maakt me double-check met een lokale winkelier hoe ver het eigenlijk is. De eigenaar ziet mijn angst en stelt me gerust. "Je moet een taxi. Het is te ver, "hij knikt.
En je bent veilig met deze jonge man. Hij zal je geen pijn doen. Syrische mannen zijn goede mensen. "
Enigszins gerustgesteld, krijg ik in de cabine met deze vreemdeling. Zoals we rijden, ik vraag me af of dat echt mijn hart dat is bonzen zo hard? En zijn die echt terug straten we al rijden door al die tijd? Oh hemel, ben ik over te krijgen overvallen? Ik stel me in mijn gedachten dat ik de Amerikaanse geld heb ik kan gooien op de grond en uit te voeren. Maar in werkelijkheid heb ik een slechte been en kan niet echt overal lopen.
De Syrische man vertelt me dat zijn naam is Mahmoud en we wisselen e-mails. Goed, denk ik, heb je meestal niet vermoorden iemand die wisselt e-mailadressen met u.
Tot slot, het hotel doemt op in mijn ogen en ik hardop zucht van opluchting. Ik ben veilig. Oh glorie, veilig. Ik vraag de taxi hoeveel. Hij lacht en wijst op Mahmoud. Ik stap uit, kla